Мысли в моей голове перекатываются, словно шарики пенопласта в сухом бассейне - я отмахиваюсь от этого шевеления, как от надоедливой мухи. Это можно было бы назвать желанием поговорить с кем-то - поговорить нормально, содрав с себя ярлыки вежливости, бесед в стиле five o'clock tea и моральных приличий - но попытка транслировать себя в слова вызывает раздражение, ещё не успев начаться.

Как тот чёртов сквиб, который сидел с волшебной палочкой в руке и Омутом Памяти напротив, но решительно не знал, что со всем этим делать.